Abierta la ventana

2012-05-17T21:27:00.000-07:00

Somos el pudor y la saliva efervescente de tantos años

gastados en baratijas, como seres tremendos y perversos:

animales acurrucados entre hierros, cadenas, espinas y pensarios

lejanos, exóticos, como dos carroñas en pleno acto sexual.

¡Somos el par de bestias, que se miran de reojo, esperándose

por eternidades, con ropas cada vez más grandes, siendo azules

y cada vez más ocres! ¡Somos el pudor y el escupitajo de tanto moralismo

hundido en las carnes, adormecido como un naufragio sin consuelo!

¡Somos el par de bestias, que se miran en el mismo plano, equidistantes,

ansiadas y quizá hastiadas! ¡Somos el par de bestias, colapsadas como sabandijas!

2012-05-04T00:05:00.001-07:00

Abre tus alas este día, ave formidable, bestia indómita;

deja atrás la enfermedad y la vaciedad de los encierros, y el canto falsificado

con papeles y letras nunca descritas en tus ojos. Todo es la dulzura

de la naturaleza violenta, el fantástico vuelo por la frialdad de la vida

que pulsa como sangre, instinto y deseo. ¡Abre tus alas, oh cántico celestial,

y deja atrás el dolor y la cabeza baja: allende los cielos, surcando

revoloteando, está todo tu imperio y toda tu pompa! ¡Arriba, vuela, arde

en el fuego calmo, para imaginarte, con tus ojos derramando vegetaciones

y coros trascendentales! ¡Arriba, deja que tus pupilas se embriaguen

con el brío del cosmos! !Alza, tu cabeza, una vez más, para nunca más volar!

2012-04-27T21:05:00.002-07:00

Y el tiempo pasa, como una vulgar corriente, como un fluido

descarnado, sin tregua, mirándote por la ventana de todos los días

como todas las centurias

esperándote, como una implosión volátil e instantánea. Soy el demente,

soy la pequeña criatura que devora las hojas como si fueran vetas de oro

y que declama y no declama todas estas venturas; y soy el heredero

de todo un trono que existía y es ya hoy república para pensamientos torpes.

Todo el tiempo pasa, para invocarte como una divinidad, y encontrarme

con pedestales añejados por tanto ácido y abandono; como si no hubiera fin

te despedazas sin dolor, avejentándote como un insecto en crisálida, esperando

como todas las centurias

a que las ciudades se derrumban, a que todo este emporio termine su corrupción,

y mirar las alas desvanecerse entre tanta niebla, y que el tiempo se detenga

por acción de las manos y no de maquinaciones para contarte toda esta demencia.

2012-04-21T21:43:00.000-07:00

Me pudro, como cualquier otro insecto, relegado al baile alegre

entre manzanas; tantas y tantas discordias me aquejan. Soy el monstruo que presume ver todo:

patas ancladas como garfios en el destino de la probabilidad, amarrado entre campanas

para convivir y nunca más sufrir y sin embargo renunciar y sin embargo nunca abdicar.

Me pudro, mil veces me pudro; las premisas se regurgitan entre tanto revoloteo

como fuentes vejadas, secas y hastiadas de tanto ardor. Soy quien devora bibliotecas

con ceguera, muerte y párpados marcados con fierro, coágulo y tremor.

Me pudro, para la eternidad, para volver al esquinazo y no imaginarlo

y provocarme múltiples veces, como vitrales difundidos por toda una catedral

y repetir los zumbidos, como si la misma naturaleza conspirara.

Me pudro como un vejestorio inútil: tengo sed y sin embargo no existen

cristos ni redenciones, es todo vértigo y seducción sin piedad.

2012-04-11T22:16:00.001-07:00

Mr. Kingsley, un hombre metódico que había alcanzado a costa de su infame fortuna el miserable puesto de low noble, esperaba con desdeño el tren de las tres de la tarde. Presentía, como se dice vulgarmente, la extraña presencia de alguien que, sin ser esperado, aparecería como un mendigo. La imagen emborrachaba cada uno de sus instintos, sin embargo, jamás en su vida deluxe había siquiera conocido a tal persona. Cabría preguntarse la razón de porqué Mr. Kingsley apareció en la estación, a las tres de la tarde, a esperar como es usual el tren. Sin embargo, esto no significa en él una interrogante en absoluto; enfocaba su monóculo, miraba cada cinco minutos su reloj mecánicamente, se cercioraba de la impecabilidad de su lustroso traje. “Todo esto es terriblemente predecible”, decía.

Quizá pensaba, no precisamente en el hecho de aparentar ser todo un lord que se preciara de sí mismo; allende el mendigo susurraba “todo es una posibilidad entre millones. Puedo ser millonario en este instante, y sin embargo no lo soy”. Mr. Kingsley, perturbado, se le acercó; “es usted todo un lord por una probabilidad de entre todo el infinito, es usted la línea paralela de tanta ideas exóticas en el universo”. “¿Cómo se atreve a referirse a mí, de esa manera?” “Mi insolencia es indolora, quítese su ropa y notará que entre usted y yo no existe diferencia alguna; es usted todo un compadre tan orgulloso como un español”. Mr. Kingsley se miraba, despreciado. “Mire usted, que en los años cuarenta fue un bravo piloto de la Fuerza Aérea de Su Majestad, ¿qué le hace pensar a usted que existe diferencia? En otro tiempo, o como le gustaría que se lo dijera, en otra altitud, usted sería exactamente como yo. Y no es porque tenga que acudir a una escandalosa renunciación de su estatus, usted es el producto de una probabilidad que no miran sus ojos, no la divisan, y presumen de un determinismo que está más lejos aún que la distancia entre cualquier estrella. ¿Se le acabó el ímpetu, respetable lord? Por favor, no se impacte, yo soy el verdadero Mr. Kingsley, mírese al espejo, usted es un tercio altanero, un francesito majadero. Yo soy usted, no porque tenga tanto prestigio para pavonearme; mi renunciación al poderío no es fastuosa –como quizá lo sea la suya- sino callada, paciente, y me resigno calmadamente a no pertenecer al escaño o al púlpito o al podio, por probabilidad y no por mi determinismo. Y acepto las miles de probabilidades, no como usted, que aceptó la determinación con la que Su Señoría nació. Por eso soy usted, y más que usted, porque acepto mi posición; para usted es inaceptable. Soy usted, porque su mundo no se extrapola de la fecundación y la muerte; mi mundo lo abarca todo, en un abrazo fraterno a la muerte ideológica. Por eso, soy usted.”

Mr. Kingsley, desde entonces conocido como Barry, se dedicó solamente al placer de esperar el tren de las tarde, solazándose, como lo hizo toda la vida, en la estación de tren.

2012-03-28T22:03:00.002-07:00

No mientas, te sabías el nombre y hasta el mínimo pormenor

de todas mis astucias y todos mis fueros. Fumabas, mirabas, como si quisieras

regalar caramelos a un mar de múltiples colores: ¡como si eso

te devolviera toda la esperanza, como si fueras mesías en una campiña

de lobos y ratas! Podías acusarme. Mascullaste, penetraste; fuiste como una horda

otrora de carne, ahora de metal, dura y seca, briosa ante las lágrimas y confusa

ante tanta chiquillada en nuestro tablón de ajedrez. Podías ganarme.

Tenías retenido el sueño descolorido y mugriento en tu retina ya confundible:

y preservabas, como si no hubiese otro lugar, milagros en jarrones de formalina

y esperabas su resurrección como el de un Cristo latente; como si por dentro, todavía

en toda tu triste carroña, viviese, palpitando, como un moribundo. Como un preso.

Podías reventarme. Como quien abraza a la madre en un tango, para nunca permutarse,

para jamás volver a caminar sobre líneas paralelas, para tener las manos ocupadas

con asuntos inmortales. Podías matarme. No mientas. Te sabías el nombre.

2012-03-20T22:29:00.004-07:00

¿Sabes? Cierro los ojos, como si se aliviara una fracción de todo este fardo,
y en todas tus imágenes borrachas en hojas ya idas el por tiempo, me reflejo
y me reafirmo, con mi silencio. ¡Si supieras de todo este silencio, de esta mordaza estúpida
que prefiere la no-soledad al desenfreno! ¡Cada uno de los pliegos está escrito
con toda la potencia de tu amargura, como si me reclamaras, como si quisieras gritar
que todo esto ya es un checkmate, el acabose y vamonos!
Y en cada una de tus herramientas se esconden los artefactos de tortura
para despedazarme como una máquina
y devorarme sin ser tuyo, y verme pieza a pieza e invocarme diabólicamente como una ecuación.
Y en cada uno de tus resquicios reside todo el peso de tu venganza
para reventarme como un animal hinchado
y destruirme como quien no tiene pena por una ciudad hastiada de muertos.
¿Sabes? Suelo cerrar los ojos, para no perder los candores instantáneos,
frágiles como un prisma, y suelo juguetear con cada color para no perder la cordura
entre tanta demencia confabulada. ¡Y por placer, a veces, suelo abrir las puertas,
para gritar tu nombre y verte dulcemente con sombreros franceses, con indiferencia,
como quien no quiere la cosa! ¡En cada esquina te posas, como si hubiese tiempo!
¡Como si hubiese tiempo!
¿Sabes? Suelo cerrar los ojos y nunca jamás. Para nunca jamás.

2012-03-20T18:40:00.003-07:00

Imagínate un día sin lentes, con tus ojos bullendo como una espiga
descubriendo el día a día con tus manos difusas, impresionistas:
¡grandioso ese día; perlas se abrirían por instantes para revelarte
silencios y cosas como palacios, amores y tantas otras falacias!
No habría ante ti miradas de lobo ni cortesanas, todo sería un maremagno eterno
de colores y formas imperfectas; ¡y no habría más faldas ni escotes
para alucinar con lunas vejadas: tu luz se difractaría por la eternidad
en cuartos de cristales infinitos, expandiéndote, como una armonía divina!
¡Imagínate un día sin lentes, sin diseñadores, sin tanta hipocresía
disfrazada con burguesía mundana! ¡Imagínate!

2012-03-01T19:50:00.002-08:00

Soy la garganta impúdica, que muere de vez en cuando
cuando mi voz se violenta entre tanta palabrería cargada de pólvora y riñones.
¡Soy una garganta a secas, extirpada de todos los cuerpos, hambrienta
de flores vivaces como un pasapie, sedienta de públicos que rediman como
agua bendita, sinérgica, como un baño de luz en plena noche!
¡Soy una garganta maldita, condenada al humo y al olvido y a todos esos dolores,
punzadas y miles de punzadas, como espadas rebosantes de sordera!
¡Soy la garganta del desprecio, sin ojos, sin la tenacidad para pronunciar
palabras tan profanas como evangelio, aleluya, nuestro amor viene
como un torrente magnífico! ¡Soy la garganta condenada a ser músculo y no ente,
a condenar y nunca conceder, a ser seca y nunca tener sed, a vivir entre estepas,
ahogar en mis entrañas los versos y devorarlos como niñas!
¡Soy la garganta profunda, como un resplandor bajo el pliego marino
esperando, aguardando, a que arranquen mis carnes, como si estuviese
allí dentro, como un niño, un poeta o una diversión insana!

2012-02-24T21:41:00.002-08:00

¿Cómo no hablar de la belleza de las matemáticas? Y no diciéndolo en términos torpes, melosos -como si fuera posible desquitarse de la fobia a las ecuaciones-; porque ¿no dicta la matemática la perfección -entendida como aquello que es inabsolvide de ser asequible en los niveles intelectuales y emocionales más nobles del ser humano- de la naturaleza? ¿No dictan las matemáticas el mundo en que vivimos, que constreñimos en términos visuales como si fuésemos divinos? ¡Y no estamos dictados por un mundo numérico tan vasto como la estocástica, donde el tú y yo es el N de una probabilidad de eventos a seguir? ¡Benditas sean las matemáticas!

2012-02-12T12:43:00.000-08:00

Abrázame para reventar y mantenerme inmuto, como si hubiese

una guerra santa e inútil: en el tiempo existe el cambio infinitesimal

enorme, más enorme y más rápido que cualquier efecto jamás visto;

fracciones que viajan intrépidas en lodazales, maremagnos y tantas

¡oh tantas carreteras blancas como la luz, vitrales y vitrales

para escapar de tus ojos malhechores y ofendidos!

Abrázame, para reventar mil veces más, para comer el metal del vapor:

allá donde quede la huella deleble, quedará la lágrima alucinada

entre arias y pocas cosas vistas: ahora quedará el olvido entre las cejas

y el whisky en tus manos, irredentas y sin embargo hacia el cielo.

Abrázame, para reventarlo todo, como quien devora al mundo

para vomitarlo arrepentido; para inventar una historia como una línea paralela

a los besos que conoce el cigarro, la copa y la amargura. ¡Como si en un instante

tan enorme como un diferencial, el tiempo se extendiera, los brazos se alargaran

y todo, absolutamente todo, en la vorágine del concreto y del cero

se materializara!

2012-02-09T10:48:00.000-08:00

Soy un pedazo más de una cosa absurda que llaman sociedad. ¿No somos otra cosa más que eso precisamente, una fracción más, una sección infinitesimal? Hay que tener un poco de metafísica bastante grosera para aceptar tal aseveración, sin embargo, a los ojos de los burgueses, del amor moderno, de los banqueros, de la misma sociedad. Ojos que miran pero no conceden una sinceridad o una limosna. Hay que tener los ojos cerrados por un instante, tan largo como la relatividad de cada individuo lo permita, para tener felicidad ilusoria, y volverlos a abrir, y volverlos a cerrar. Eyes wide shut, not wide open.

2010-11-06T23:43:00.001-07:00

Esta noche, como todas las noches (y disculpen toda esta larga mora de no escribir), vienen los remordimiento auténticos; los recuerdos de las noches que se fueron como este frío que invade este cuarto desierto, habitado por fantasmas militares, con trajes enjutos y apretados hasta la cadera. En esta noche, los cadetes se levantan con sus miradas aciagas, con sus cuerpecillos alegres, con sus tambores y sus metales; los niños los mirarán con los ojos brillosos, alzando sus brazos al cielo, pidiéndo con sus vocecillas un "mamá, ¿cuando crezca, me amarás como los amas?" "Mamá, me mirarás con esos ojos hermosos, me amarás por mis victorias, por toda esa sangre derrochada en vano, me amarás por mi extremismo, por mi pulcritud?" "Mamá, ¿me amarás?"

2010-02-28T23:33:00.000-08:00

Todo aguarda, todo queda calmo.

La noche está entregada, con sus luces

como palmos ensuciados por el recuerdo.

Abdico y no abdico. Ése es mi dilema.

Esperar a la iluminación, en medio de las calles

oscuras como un torrente de violencia:

escupirán mirándome con un ojo

y con el otro despedazándome.

Todo está calmo, los perros seniles aullarán:

su grito de liberación será tan mío

como la pasión por el exilio. Me condeno,

sí, acepto las leyes de los hombres. Arrastraré

todas mis cadenas por esa prisión que me inventé.

Los hombres no comprenderán esa malicia

por el gemido ahogado; yo tendré mis reservas

de vinos añejados con ideologías vanas

y absurdas.

Todo aguarda, todo queda calmo

en esta noche: he abdicado, y no he abdicado.

Un mensaje...

2010-02-25T20:32:00.000-08:00

Este mensaje es tan tuyo como mío. ¡Cuánto me gustaría que me hablaras, aunque sea que tus ojos me dijeran lo que por tanto tiempo he esperado! Mis ojos esperan que algún día, sin siquiera emitir un sonido, me dijeras en silencio todo aquello que he esperado, lo que siempre he esperado. ¡He esperado por esa hora tan santa y bendita! ¿Qué va a importar la redención divina, cuando tú, con tan sólo unas cuantas palabras, puedes sanar mis demonios, calmar mis amarguras? ¡Cuántas veces te he visto, como en una demencia sutil, subirte en el bus, hablarme! ¡Tan sólo hablarme! ¡Verte venir por la calle, decirme un "Buenos días, ¿qué tal? Qué bien que se le ve"! Y alejarte, y verte ir por las calles anegadas de todo aquello que en mi mente, en este laberinto, cree que esperas. Tener la audacia de imaginar un mundo a partir de desconocidos, de miradas, de ese milagro que llaman amor a primera vista. Pido un absurdo, pero así de miserable es la vida. Mis disculpas.

La derrota

2010-02-25T19:41:00.000-08:00

Es una vergüenza la que debo de afrontar. Ya deben venir, los espero a todos ellos. Ya no temo a la angustia, ya soy de ella. Ni a la amargura, ni al temor. He perdido el miedo, la vergüenza. ¿Qué más da? He dado todo por esta orden, por este sistema al cual me he hecho devoto. Pero ya la derrota es inminente, nos derrotarán, nuestras grandiosas batallas morirán en este lecho fangoso y los miles de hombres olvidarán nuestras grandes victorias. ¿Acaso el derrotista, el humillado, no es como nosotros? Peleamos por una causa que no tiene sentido, que ya no es válida. Ante nuestra bajeza, sólo queda la derrota, vivir en la derrota y aprender a disfrutarla.

Querido lector

2010-02-24T21:01:00.000-08:00

He tomado mucho tiempo para volver a estos lares. Son pocos, da igual, no le pido a las masas que me lean. Si nada está condenado, me tomo el atrevimiento, completaría la frase de Camus... Vuelvo al sur, a este sur, como se vuelve siempre a la condena. Me disculparán uds, mis queridos lectores. Éste espacio es de uds, los que alguna vez se tomaron la delicadeza de lanzarme a la vaciedad de lo normal y cotidiana, de algo vivimos los miserables. Pero como decía, éste espacio es de uds, para darnos vida de cuando en cuando, y les he abandonado. Mis disculpas, y espero, aunque sean uno de los billones de habitantes, continúe leyendo.

2010-01-01T18:35:00.000-08:00

¿Buenas? ¿Hay alguien? Seguro que no. No importa. Ya he perdido todo, el naufragio me ha lavado todos los recuerdos que quizá, alguna vez tuve. ¿Hablada de mierda? Da igual, ya nada importa. Las cosas que, en lo personal, tienen un valor importante, no lo tienen. La sociedad lo ha transmutado en paquetes de alimentación visual, auditiva, sensorial y "emocional" (¡vaya bastardos!) rápida. Quizá por ello hayan divorcios (ugh, tema controvertido), desprecio hacia el tango, los bailes lentos, los romances que tardaban románticamente años hasta que al fin se consumara. ¡Eso es! ¡El romanticismo se acabó! ¡Se acabó, y con él se acabó mucho!

Justo antes de cerrar

2009-10-04T20:01:00.000-07:00

Creo que éste es un blog unipersonal. Y no porque sólo yo sea el autor. Realmente, la escritura no es el más apetecido de los... ¿oficios? Justamente iba a terminar toda esta cuestión (algo que quizá tuve que hacer) pero... justamente cuando iba a cerrar. Estaba ahí. Quizá cocinando, quizá leyendo, quizá ni siquiera se entera. Pero está ahí, vigilante, esperando a que vuelva a escribir. Y eso es suficiente para pensar que me toda esta habladuría es del agrado de alguien. No sé si agradecer, no sé qué pensar... excepto que debo seguir aquí, hablando trivialidades.

¡Sugestionado!

2009-09-24T20:05:00.000-07:00

La sugestión es un acompañante, no es el que podría venir a acompañar. Claro, es un demonio (aunque el mismo término sea completamente cuestionable). La sugestión es aquello que se apodera de nosotros, lentamente, como una idea que nos hace esclavos. !Y vaya esclavos que somos de las sugestiones! Si fuera fatalista, diría que casi todo es una sugestión (sería como pensar en la generalización de Descartes, que también es fallida). Y me es interesante pensar en las sugestiones porque... ¿cuántos hombres estuvieron en la batalla? ¿cuántas muertes? ¿cuántos civiles (cruel de la administración) acabaron en una lista infinita de números, por una infame 'sugestión'? Y aún más interesante, es que esa sugestión es solo una cara de tantas de la hidra...

El vals que no se alzó

2009-09-22T21:45:00.000-07:00

¿Ha visto alguna vez cómo se baila un vals? Es un baile etéreo, en el que los hombres se elevan inútilmente para recordar, después del éxtasis, que ya no queda nada. Es el orgasmo vacío, mudo, atado. El grito de liberación que pudo haber sido, pero que nunca fue. Los hombres, como por obra de la condena que purgan, se alzan por encima de sus pies, con su pareja nadando en el hedor de la decadencia ¿Y el tango? El tango es el vals mundano, el que pervivió en la tierra. Es el baile para amar suciamente, para entender sentimientos pérfidos, para amar. Es el baile de los hombres que gozan las penas, sufren las derrotas, lloran por las traiciones. Es el amor de los mortales. Es cuando nos movemos, no me muevo. Cuando entiendes todo, y no tengo siquiera que decírtelo. Donde los hombres son si acaso sombras de la melancolía, de la victoria que pruebo y no saboreo, de la desazón, de la amargura. Donde eres yo, y tu cuerpo es mío. Y esa es la magia negra del tango.

Lo importante de orar

2009-09-20T14:56:00.000-07:00

¡Dichoso ud, lector, si tiene la costumbre de orar! Ojalá y preserve esa costumbre, no importa qué, no importa porqué. Recuerdo que cuando oraba, al finalizar, tenía un inexplicable malestar interno. Algo faltaba. Algo quizá no calzaba, quizá no bastó toda la oración por todas las cuestiones por las cuales debía dialogar, que debía intermediar. Pero claro. Cuando oraba no era en la cama, justo antes de dormir, ni tampoco en los cientos de miles de reuniones de orar, comer pan y cotillear (por no decir una grosería). Oraba en lo más íntimo del alma. Lejos, muy lejos. Donde quizá nadie esté. Pero ya yo olvidé a hacerlo. Quizá mi idea de Dios era muy vaga, muy "light". O quizá era muy profunda. O quizá siquiera entendía a Dios como decían que debía. A ése también lo olvidé. Quizá Dios fue un amigo imaginario, o un baúl viejo de ideas absurdas, desconmesurables, megalómanas. ¿Qué se yo? Es un ejercicio útil, pienso. Orar es una bodega infinita. !Y yo renuncié a ella y a ese amigo imaginario! A veces, fatigado como se está de la vida moderna, quisiera recordar, por un deseo de lástima, de pena o de remordimiento, orar como cuando era niño.

Placer inútil

2009-09-20T14:18:00.000-07:00

¿Sabe a cuál me refiero? No creo que ud, querido lector, me malinterprete. Sería de muy mal gusto que yo hiciera ese tipo de comentario en un lugar tan (a)saludable. ¿Alguien lo conoce? Es ése placer que se mira con los ojos grandes, tan vidriosos que se funde en los recuerdos, las penas. Hay placeres inútiles, por supuesto. Pero ése es verdaderamente inútil. Es tan místico como la misma redención, como la culpa, como el pecado. Es el sonido que nos inunda la cabeza cuando todo, realmente todo no importa, no tiene sentido, no tiene inicio ni final. ¿Difícil? No es intento de suicidio. Todo lo contrario. Es abrazar la idea misma de la iluminación. Pero no la cálida, la que todos esperamos cuando todo acabe. Sino la otra, la negra. La sucia. La que quisiéramos regalar. La que sale a flote, la que nos roba el tiempo y las lágrimas. ¡Qué miserables que somos con nosotros mismos! ¿Ahora sí sabe? No, es difícil. Hay que estar bien mal para entender...

Lo que perdí...

2009-09-17T19:29:00.000-07:00

“Señor Borodin, sería mejor que escribiera menos canciones. Usted pierde demasiado tiempo: un hombre no puede servir a dos amos” No puedo evitar pensar en eso. Es como una idea que revolvía una y otra vez, como si por obra del destino, o por conspiración interna tuviese que pensar en eso. Claro, uno pierde demasiado tiempo. Comprendo bien al señor Borodin. Quizá, en este caso, el señor Borodin no tuvo que pasar por el humillante trance de mostrarse a un mentor y recibir el rechazo. ¡Vaya cosa! Claro, el señor Borodin sí puede entender que ese tal "sentido artístico"... ¡Claro! ¿Qué sentido artístico hay en toda la labor cotidiana del señor Borodin? ¿O la mía? Porque el que un hombre tenga dos amos... ¡cuando el hombre tiene dos amos! !Los demás hombres creen que nuestra esclavitud es una maravilla, un gozo! Pero, ¿porqué no habría de serlo? La esclavitud es una maldición que puede tener alegría, éxtasis. Claro, hay esclavitudes que transportan al hombre a la trascendencia, en término ulterior. Pero el hombre de los dos amos, no por mediocridad, elije a un sólo amo. Siquiera eso. No elije un amo. ¡Elije a los dos! Pero comprende bien que el "sentido artístico" no es inventarse un estereotipo de artista (término que se convino es dudoso en estos tiempos). La labor de este hombre es silenciosa, queda, muda. No es que no tengamos "sentido artístico", es que no lo ideamos de esa forma. Pero claro, a los ojos de muchos, y como se lo dijeron al señor Borodin, solo podemos servir a un amo.

Prédica

2009-09-16T21:41:00.000-07:00

¡Hermanos! ¡No hay más grande pecado ante la propia voluntad que la culpa, mis queridos hermanos! La culpa es la voluntad de poder debilitada, es la suciedad que queda después de lo hecho, es el frío gélido que cubre las manos del miserable infractor ¡Hermanos, es la tristeza del hombre que actúa en cada uno, la decadencia que llama a las puertas del espíritu de cada uno de vosotros! Y es por eso, hermanos, que yo os invito esta noche, cualquier noche, para que eliminéis ese espurio sentimiento que corroe los más altos principios del hombre, del verdadero hombre. Es por eso hermanos, que cuando actuéis, debéis pensar en la existencia del otro, pues si de verdad el otro es mi hermano, no habría más culpa ni dolor. No me tachéis de maquiavelista, pues sería una falacia, queridos hermanos, pues más bien esa es la premisa que debe ser la enemiga acérrima. ¡Que así sea!